Эту историю написал Бранд. Не могла не утащить. Очень жизнеутверждающие, я бы сказала.

ссылка на фикбук: https://ficbook.net/readfic/5170553

Все ког­да-ни­будь те­ря­ет смысл. С жизнью это слу­ча­ет­ся час­то. Ра­дуга, ко­торую ты все вре­мя ви­дел, вдруг рас­тво­ря­ет­ся, и ре­аль­ность вре­за­ет­ся в те­бя с без­жа­лос­тностью не­суще­гося на всех па­рах по­ез­да.
- А не­чего бы­ло сто­ять на до­роге ра­зинув рот! На­до бе­жать с той же ско­ростью, что и я! - бе­запел­ля­ци­он­но за­яв­ля­ет ре­аль­ность и, раз­да­вив те­бя в ле­пеш­ку, та­щит ку­да-то.
Иног­да пос­ле та­кого ты при­ходишь в се­бя и прис­по­саб­ли­ва­ешь­ся, а иног­да и нет - ос­та­ешь­ся ле­пеш­кой, раз­ма­зан­ной по вет­ро­вому стек­лу, и по­тихонь­ку от­сы­ха­ешь и спол­за­ешь под ко­леса. Как бы то ни бы­ло, все вок­руг ста­новит­ся ужа­са­юще бес­цвет­ным, од­но­об­разным и скуч­ным. И ес­ли ты ус­пе­ва­ешь это по­нять, то по­нима­ешь, что на са­мом де­ле ни­чего не ме­ня­ет­ся к луч­ше­му, ни­чего не про­ис­хо­дит, как бы быс­тро ни мчал­ся этот чер­тов по­езд. И про­ис­хо­дит та­кое прак­ти­чес­ки со все­ми - жизнь их хва­та­ет и та­щит, а они да­же не ус­пе­ва­ют ре­шить, на­до ли им это. Но вдруг, ког­да те­ря­ешь уже вся­кую ра­дость и на­деж­ду, и пы­та­ешь­ся хо­тя бы прос­то по­нять смысл про­ис­хо­дяще­го, чувс­твуя, как мыс­ли схва­тыва­ют­ся как ог­ненные змеи в смер­тель­ной схват­ке... вдруг те­бе снит­ся сон. А мо­жет быть и на­яву те­бе яв­ля­ет­ся твой Тем­ный ан­гел, пол­ный злос­ти на то, что ты сам прек­расно за­губил свою ду­шу, без его по­мощи.
- Ка­кого чер­та ты де­ла­ешь? - ши­пит он, брыз­гая слю­ной. - За­чем те­бе все это на­до? Че­го ты, иди­от, бо­ишь­ся? Смер­ти, не­удач, бо­лез­ней, ни­щеты, неп­ризна­ния, кле­веты, пре­датель­ства... Не­уже­ли все­го вмес­те?! И не толь­ко это­го?! Ха! Да ес­ли бы это име­ло ка­кой-то смысл, я бы дав­но те­бе все это ус­тро­ил! Толь­ко сам ты сде­лал еще ху­же - ты по­садил на цепь свою кры­латую ду­шу, и те­перь, как по­битая со­бака, толь­ко во­ешь на лу­ну, тос­куя, что не мо­жешь взле­теть... Но ты же че­ловек! Ты сын Бо­жий, и ты соз­дан ле­тать! По­нима­ешь ты, не­до­умок? Ты соз­дан ле­тать! Ты уме­ешь, и да­же обя­зан де­лать это. И тог­да да­же я не смо­гу ни пов­ре­дить, ни по­мешать те­бе. Все, что я мог бы сде­лать, по­теря­ет для те­бя вся­кое зна­чение, так че­го же мне зря ста­рать­ся? Ты ищешь смысл жиз­ни? За­чем? При­ятель, в том-то вся и пре­лесть, что его ру­ками не пой­ма­ешь, он - вез­де, и его буд­то бы и нет вов­се - это зна­чит, что ты сво­боден и мо­жешь де­лать все, что ду­ша по­жела­ет, лишь бы ни­кому серь­ез­но не во вред. Ты мо­жешь соз­дать це­лый но­вый мир и на­пол­нить его счасть­ем, ра­достью и кра­сотой, ко­торых тут не хва­та­ет! А зна­ешь, по­чему не хва­та­ет? По­тому, что ты си­дишь на му­сор­ной ку­че и бо­ишь­ся с нее спол­зти, хо­тя ху­же те­бе от это­го точ­но не бу­дет - уж в этом я толк знаю. А ведь да­же в тво­ей му­сор­ной ку­че зла не боль­ше, чем доб­ра, прав­да на его фо­не оно смот­рится еще про­тив­нее. Но это же прос­то не­об­ра­ботан­ная по­рода! И не­чего во­об­ра­жать, что так оно все и дол­жно быть, за­будь об этом! Стро­итель­ный ма­тери­ал еще не зда­ние! Не бой­ся по­терять поч­ву под но­гами, на­обо­рот - по­теряй ее и ле­ти, сме­ло ма­ши крыль­ями! Ты мо­жешь! И меж­ду про­чим, дру­жок, хоть я и Тем­ный ан­гел, но я сов­сем не твой злой ге­ний - это все­го лишь твое мрач­ное во­об­ра­жение. Да, я твой об­ви­нитель, и я пы­та­юсь на­учить те­бя че­му-то сто­яще­му, че­го-то тре­бую, вот ты и ви­дишь ме­ня как ка­кую-то зло­вещую фи­гуру. Злой ге­ний те­бе и ну­жен, ты и сам от­лично справ­ля­ешь­ся. А вот мне это чер­тов­ски на­до­ело. Хва­тит с те­бя нес­частья. Да­вай-ка по­лета­ем! Впе­ред, к сол­нцу и звез­дам, прочь сом­ненья! Бу­дем же на­конец, мо­гучи и счас­тли­вы!
- Эй, ку­да это вы соб­ра­лись, - ос­ве­доми­лась ре­аль­ность в не­под­дель­ной тре­воге.
- Бе­регись! - крик­нул ей Тем­ный ан­гел. - Те­перь мы бу­дем ле­тать! А ле­та­ем мы быс­трее, чем кру­тят­ся твои ко­леса, и лег­че, и кра­сивей! И зна­ешь, что са­мое для те­бя про­тив­ное? Ре­аль­на не толь­ко ты! Мы то­же ре­аль­ны! И мы ку­да прив­ле­катель­ней, чем ты!
- Черт бы вас поб­рал! - вы­руга­лась ре­аль­ность.

1996 (с)